geweest. Dat hij meer schilderde dan sprak. Dat hij, toen ik geboren werd, mijn portret in zijn portemonnee bewaarde en aan vreemden liet zien. Dat hij na een auto-ongeluk, waardoor hij constant pijn had, op een manier begon te worstelen waar het gezin geen raad mee wist.
‘Hij was geen schurk,’ zei ze zachtjes. ‘Hij had pijn. Dat is een verschil.’
Tegen middernacht waren de mensen die nog in de kamer waren er omdat ze er wilden zijn. Niet omdat Patricia het zo geregeld had. Niet omdat de tafelindeling het
