niet perfect was, maar wel zijn best deed.
Vrijheid van het zoeken naar bevestiging bij mensen die mijn verlangen als drukmiddel hadden gebruikt.
En vrede.
Niet het luidruchtige soort.
Het stille type.
Het soort dat zich na jaren van lawaai in een kamer nestelt.
Ik bekeek de foto van Marcus.
‘Ik wou dat je me nu kon zien,’ fluisterde ik. ‘Ik denk dat je trots zou zijn.’
De kaarsvlam bewoog lichtjes, alsof ze antwoordde.
Het laatste geschenk van oma Grace had me iets geleerd wat ik mijn hele leven al
